La otra singularidad y su encuentro con León XIV

Hace años que en Silicon Valley se espera una fecha. La llaman «la Singularidad»: el instante en que las máquinas superen a la inteligencia humana y empiecen a mejorarse a sí mismas, más rápido de lo que seremos capaces de comprender. Hay quienes calculan el año. Hay quienes invierten fortunas para llegar primero. Y hay quienes, en voz baja, se preguntan qué lugar nos quedará cuando ya no seamos los más inteligentes del planeta.El lunes 9 de noviembre, en Claypole, en el sur del conurbano bonaerense, ocurrió otra singularidad. No hubo servidores ni centros de datos. Hubo un Papa que se emocionó. León XIV visitó el Pequeño Cottolengo Don Orione, donde viven unas cuatrocientas personas con discapacidad. Escuchó contar su vida a Marta y a Norma, dos residentes. Y se le vio en el rostro lo que ninguna estadística puede registrar: que algo lo había conmovido. Después pronunció una frase que debería estar escrita en la puerta de cada Ministerio de Economía y de cada laboratorio de inteligencia artificial: sus vidas no son un peso para la sociedad, son una bendición.Dos maneras de ser singularLa singularidad tecnológica mide al ser humano por lo que es capaz de hacer: calcular, producir, rendir. Con esa vara, la pregunta es inevitable: si una máquina hace todo eso mejor que nosotros, ¿para qué servimos? La respuesta implícita inquieta, porque es la misma que nuestras sociedades vienen aplicando a los más frágiles, sin necesidad de algoritmos. Quien no produce, sobra. Quien no rinde, cuesta. El Papa Francisco le había puesto nombre: la cultura del descarte.Pero existe otra singularidad, más antigua y más honda. Hannah Arendt la colocó en el corazón de su pensamiento: cada ser humano que nace es un comienzo, alguien que nunca existió antes y que nunca volverá a existir. Esa es la singularidad que se respiraba en Claypole. No la del que supera a los demás, sino la del que es irreemplazable. Un programa puede copiarse mil veces sin perder nada. Marta, no. Norma, no. Nadie va a poder volver a mirar el mundo exactamente como ellas lo miran.Lo que no se puede optimizarComo economista, pasé buena parte de mi vida entre indicadores y modelos. Y aprendí que el homo economicus —ese individuo que solo calcula su propio interés— es una ficción útil para las pizarras y peligrosa para la vida real. Cooperamos sin que nos convenga, damos sin esperar retorno, nos conmovemos ante el dolor ajeno, aunque no podamos remediarlo.En el Cottolengo casi nada se optimiza. Se cuida. El tiempo que alguien dedica a dar de comer, con paciencia, a quien no puede llevarse la cuchara a la boca es, en términos de productividad, un despilfarro. En términos humanos, es una de las escenas más perfectas que existen. Ahí no se acumula valor: se revela.Por eso nos emociona que el Papa haya dicho, en ese mismo lugar, que el progreso de una nación también se mide por la acogida que brinda a las personas con discapacidad. No por su producto bruto ni por su velocidad de procesamiento. Por su capacidad de abrazar.La herida que nos uneChiara Lubich (Premio UNESCO, 1996) enseñaba un «arte de amar» cuyo secreto era hacerse uno con el otro: entrar en su dolor y en su alegría hasta compartirlos de verdad. Nuestra vulnerabilidad no es un defecto de fábrica que la ingeniería vendrá a corregir. Es la condición que nos hace necesitarnos y, por lo tanto, la que nos hace comunidad. Un sistema puede imitar la empatía con palabras aduladoras. Lo que no puede es quedar herido por el dolor de otro, ni ser sanado por su sonrisa.Lo que vimos en Claypole fue eso: un hombre con la máxima autoridad espiritual de la Iglesia que se dejó afectar por dos mujeres que la lógica del rendimiento consideraría «improductivas». Su emoción no fue un gesto de protocolo. Fue la prueba de que la grandeza humana no se mide por la capacidad de dominar, sino por la de dejarse tocar.Elegir la varaNo se trata de demonizar la tecnología. La inteligencia artificial puede ayudar a diagnosticar antes, a dar voz a quienes no la tienen, a ampliar la autonomía de quienes hoy dependen de otros para lo más elemental. El problema no son las máquinas. Es la vara con la cual decidamos medirnos.Si aceptamos que el valor de una persona es su rendimiento, la Singularidad será, en efecto, el ocaso de lo humano: habremos construido algo que nos supera en lo único que decidimos valorar. Pero si recuperamos la otra vara —la de la dignidad que no se gana ni se pierde, la del rostro que no se repite—, ninguna máquina podrá ocupar nuestro lugar. Porque nuestro lugar nunca fue el de los más inteligentes. Fue el de los que pueden amar.León XIV pidió que el amor triunfe sobre el individualismo y la exclusión, y que la Argentina se anime a construir desde el amor. Es un pedido que interpela a creyentes y no creyentes, a quienes diseñan políticas públicas y a quienes diseñan algoritmos.Marta y Norma probablemente nunca hayan oído hablar de la Singularidad. No les hace falta: ellas ya la encarnan. Y el lunes, sin proponérselo, le enseñaron a un Papa —y a un país entero que las miraba— lo que ningún algoritmo podrá calcular jamás: que lo más genuino de nuestra condición humana no está en lo que somos capaces de hacer, sino en lo que somos capaces de dar y de recibir.Esa es la otra singularidad. La única que de verdad importa.